O SORRISO DE EVA

Maria Amélia Mano

Nossos esforços, nossa atenção, nosso cuidado. Somos nós juntas, mesmo que por minutos, mulheres em volta de uma mulher e seus desastres, suas tragédias.

Eva tem 28 anos e é bonita. Vejo desde a sala de espera, o jeito desajeitado de se sentar, de esperar: pernas abertas, pouca roupa, toda machucada, escoriações, ferimento na perna, no rosto.

Logo me chamam para ver o ferimento maior na canela: queimadura de cano de moto infectada. Caiu da moto, mas não lembra como, lembra só que desmaiou. Não sabe dizer se bebeu. Mas esteve em clínica de reabilitação, faz pouco, confessa, pela pedra.

Quando vou prescrever o antibiótico, Eva me avisa que acha que está grávida. Digo que remédio não vai fazer mal. Pergunto onde mora e ela responde que não tem endereço fixo. Está na casa de amigo que a ajudou quando machucada.

Eva explica que o pai da criança é um senhor casado, 65 anos. Vai montar casa, mas não vai deixar família, mas pediu um tempo. Enquanto isso, fica na casa desse amigo.

Combino solicitar todos os exames e, quem sabe, acionar o serviço do consultório de rua para acompanhá-la onde quer que fosse. Reforço a importância do pré-natal, junto com as colegas que assistem Eva, naquele momento.

Eu faço as receitas, os exames, os carimbos. A enfermeira dá as orientações sobre o acompanhamento. A técnica faz os curativos. Eva presta atenção e sorri mais. Cada vez mais.

Quando saí, se despede e agradece: obrigada mulheres!

Todas nos olhamos no corredor, mulheres, sim, mulheres.

Ninguém se deu conta, mas eu percebi, ali, por minutos, um pouco da irmandade que somos, em silêncio, em cuidado, em agradecimento, em teimosa esperança.

Nossos esforços, nossa atenção, nossa acolhida, nossa escuta. Somos nós juntas, mesmo que por minutos, mulheres em volta de uma mulher e seus desastres, suas tragédias.

Ilustração: Ciaee Ching