VOCÊ É DOS DIREITOS HUMANOS? ENTÃO CANTA, CRIATURA!!!!!

 

 

Fazer movimento estudantil em universidade privada não é brincadeira, não!

Sou daquele tempo que participar da pastoral universitária era um espaço de se discutir a realidade do mundo. Rezava-se pouco ao deus abstrato e conversava-se muito com o ato dos apóstolos para saber como Jesus agiria em cada realidade...

Mas fazer isso tinha um custo: ficava-se tatuada como aquela que “fez movimento”.

Por muitos anos, mas muitos mesmos... tipo quase três décadas (quase metade da minha idade) fui ´desconvidada´ em atividades oficiais daquela universidade. Quando fui era na condição de representante do Sindicado das Assistentes Sociais ou da Direção Única das Assistentes Sociais... participei de duas seleções para professora e, em uma delas perderam a pasta com os meus documentos e em outra passei em primeiríssimo lugar e contrataram a segunda... Só na terceira seleção fui chamada e fiquei por dois anos como professora.

Ser de esquerda, manter o debate é sempre com a coerência das várias lutas dos direitos humanos e pautar o capitalismo como promotor de violação de direitos humanos num é fácil, não... é tatuagem que se coloca na testa e na alma... e se fica assim, marcada.

Mas em 2008 um amigo do mesmo tempo da militância da PU que era mesmo MU ia coordenar um debate e me chamou para compor a mesa: Extensão Universitária e Direitos Humanos. Aceitei prontamente e nós dois ficamos aguardando o meu nome aparecer na programação prá saber se eu seria desconvidada novamente.

Contei prá ele a saga do Pe. Mendez, da pastoral do menor que preparou a mesa na abertura do ano letivo, lá em meados dos anos de 1990 e que fizemos juntos as transparências sobre os direitos de crianças e adolescentes. Quando cheguei no teatro cheinho de estudantes, ele suava feito gente grande e, tremendo todo me disse que “haviam proibido” minha participação como convidada da universidade... ainda lembro que estava com os filhos a tiracolo e combinado com duas amigas prá cuidar deles enquanto eu falasse... Mendez era magnífico no trabalho com crianças em situação de rua e, confesso, não avaliamos a realidade direito. Eu, na minha crença imaginava que, sendo ele um padre não haveria retaliação. Então... nem mesmo a batina o livrou de ser inserido na proibição que havia comigo. Aí, ele pegou as transparências que eu havia escrito à mão, foi lá no palco do teatro da avenida Mato Grosso e expôs o que havíamos combinado. Dizia ele que a todo momento pensava: falo ou não falo que quem preparou isso foi ela?

Depois, conversando aqui e ali, Mendez tomou conhecimento que além de movimento estudantil, eu também tinha me tornado dirigente sindical e havia apoiado dois processos trabalhistas contra a organização religiosa... e, o pior, uma das assistentes sociais tinha ganhado uma das causas... lá veio mais uma tatoo: movimento estudantil, movimento sindical...

Um mês depois, Mendez foi em casa lá pelas 10 da noite, vindo das rondas noturnas e foi me contar minha terceira tatoo: eu havia afrontado o Pe. Nico lá na periferia onde ele era o cura. Havia dito que a igreja não era dele e que os meninos do Beco da Liberdade, da Rio de Janeiro e da Eldorado iriam continuar no quintal da igreja do Jardim Imperial... o cara tinha azedado comigo só porque eu havia ficado ao lado da gurizada... pior: tinha sido naquelas reuniões da coordenação da igreja e, quando todo mundo estava aceitando como ordem a retirada das crianças eu botei a boca na discussão e foi aprovada a continuidade dos trabalhos ali... todo mundo com medo ficou quieto e, no final, minha intervenção falando do modo de ser de Jesus tinha vencido... enfim... terceira tatoo: a igreja não é do padre!

As tatoos da nossa história podem ser cobertas umas roupagens aqui ou acolá mas não saem nunca da nossa memória e, quando lembramos é como passar a mão sobre feridas. Às vezes tem só a casca e não dói mais... às vezes, o pus está abaixo e dói sem parar.

Mas a maioria das tatoos são mesmo formas de discriminação. Sinto sempre os desconvites como consequência do meu ser inteirinho tatuado...

Então, voltar àquela universidade em 2008 para discutir extensão universitária e direitos humanos foi algo que palmilhei devagarinho, sem a certeza que eu iria realmente participar da mesa. Era outubro, dia do aniversário da vó Stela e eu pensei: se não der certo, vou achar um vinho prá tomar um tchantchim em homenagem à ela e pronto.

Coração na mão, adrenalina em subida permanente lá fui eu para o teatro do bloco C e sentei bem atrás. Qualquer coisa eu sairia à francesa. Era só meu amigo olhar e fazer o sinal de cortar o pescoço e já saberíamos que não havia tido a autorização.

Compus a mesa e olhei os/as estudantes do período da manhã. É gente com um pouco mais de condições que os alunos noturnos. Mesmo assim, grande parte de bolsistas. Eu estava em casa, pelo menos eu achava que estava.

Combinamos a ordem das falas e, o “menino que fala bonito”, como dizia o Zeca do PT quando foram vereadores em Campo Grande, foi o primeiro. Tem uma verve de oratória que é um primor. Todo mundo se encanta. É daquela história de gente que veio da perifa, fez uma carreira ascendente, virou referência nacional e, num dos desencantos, abraçou a social democracia privatista. Ai que dor que foi aquele caminho que ele pensou que era dele... ele não tinha ideia que a dor era de todas nós, pessoas que apostamos nele... Duas falas lindas eu rabisquei no meu caderninho prá escrever sobre isso depois: “pau que nasce torto e morre torto é pau. Não é gente”. Esse mantra dizíamos em todos os lugares que falávamos de Direitos Humanos. “Quem trabalha nas políticas, mesmo que não goste é operador de direitos humanos”. Ele falava, encantava, fazia dobradinha comigo e ríamos à mesa e os estudantes riam, batiam palmas. Uau!!!! Arrasou. Dizia inclusive que a fala dele tinha que ser a primeira porque já sabia que eu iria arrasar... rimos, nos abraçamos, beijamos e o povo aplaudiu. Fiquei de olhos marejados e pensava: como não gostar desse filho daquela mulher que faz doces e salgados deliciosos?

Aí veio a segunda fala, a professora da universidade que coordenava uns serviços específicos para atendimento jurídico. Pensei comigo: agora é minha hora de descontrair. Professora de Direitos Humanos é sempre um aprendizado da porra! Vou relaxar e ouvir. E ela começou dizendo: estou ao lado da Estela, sempre polêmica e do professor que sempre levanta o auditório. Abri os olhos de espanto: as tatuagens estavam ali, em mim e nominadas por ela. Olhei pro menino que fala bonito e balançamos a cabeça negativamente... percebi que estava na mesa e me contive. Peguei as canetas coloridas e comecei a rabiscar no bloco de anotações. Fiz a famosa saída de cena pela via da viagem e... tomando água . Não escutei mais. Ela havia me reduzido a ser polêmica. Lá pelas tantas, me liguei de novo na fala e era melhor não ter voltado. Ela relatou que, dentre os feitos da universidade: “temos feito um trabalho grande nos presídios. Colocamos 300 criminosos de volta à sociedade”. Anotei a frase, a hora e a autoria. Os direitos humanos que ela falava eram muito diferentes do que eu falava...

O desenho para a Zany estava quase pronto!

Quando chegou minha vez, eu fiz um sinal para a menina que passava os slides do power point para não colocar nada.  Eu havia levado umas três músicas para encerrar a minha fala do tipo... a depender do clima e das perguntas eu escolho uma.

Como explicar direitos humanos a estudantes que tem já fixado que é cuidar de bandido, que é coisa de esquerda, que é de gente que não gosta de gente “do bem”... enfim... não só preconceitos, mas também discriminação com o “povo dos direitos humanos”. Pensei em como falar de um mundo onde os direitos humanos fosse considerar os direitos de lutar, beneficiar-se dos direitos que lutou e fazer cantoria respeitando todas as vozes, todas as formas de cantar.

Meu texto nem falava de criminosos e nem de mocinhos... falava de revolução de conceitos e do direito dos estudantes universitários de vivenciarem valores de solidariedade e de colocarem-se na construção de muitos mundos diversos, alegres, solidários, cantantes e dançantes.

De novo recorri de forma sem-vergonha e sem vergonha ao Chico, Milton, Pena Branca e Xavantinho.

 

Levantei, fui até o menino que fala bonito e ele cantou ao microfone como nos tempos em que era revolucionário.

Depois, ainda com olhos marejando me disse: o que é isso, Estela?

E eu respondi: socialismo puro!

A moça da universidade: Esses dois põem a gente prá cima!

E eu respondi: é uma das funções do “povo dos direitos humanos”.

Para finalizar, li o que eu havia escrito para iniciar a minha fala: a extensão universitária é o exercício que estudantes fazem prá saber se estão conseguindo relacionar o viver com o que anda aprendendo. É passar pelo fogo que precisa queimar as cascas da semente prá adiantar o nascimento e o broto vir forte. Mas, se passar pela universidade sem saber do que é plantar, colher e comer – tudo como direitos humanos... a universidade não fez o certo.

É da alma de estudantes que vai brotar o decepar a cana, roubar da cana a doçura do mel... mas, e sobretudo e finalmente afagar e conhecer os desejos da terra... e fecundar o chão que, no meu caso, é um outro mundo possível, necessário e que já está a caminho!

 

Estela Márcia Rondina Scandola, 58 anos sorvendo a vida mulherida, publica no Rua Balsa das 10 aos domingos, ainda como convidada.