JESUS NÃO TEM DENTES NO PAÍS DOS BANQUELAS - PARTE 11

Ernande Valentin do Prado

— Direitos humanos o caralho...

Pensou Mendonça, dentro de seu de seu coturno impecavelmente engraxado e sua farda engomada, sem um vinco se quer.

Olhou para o lado esquerdo: ninguém. Olhou para o lado direito: ninguém. No muro a sua frente o nome de um candidato em campanha eleitoral.

— Mito...

Pensou, quase exibindo na face a alegria que sentia no seu íntimo. Mas o Sargento, sobretudo em serviço, não era de sorrir, nem de rir, na verdade não era nem de falar. Se considerava um homem de ação. “Teoria é para os frescos”, repetia com frequência entre os soldados sob seu comando.

— Vamos retomar esse país...

Nas costas sentia toda energia negativa vinda dos barracos improvisados com resto de madeira, lona, papelão e sonhos desfeitos. A sola do coturno preto pisava na lama de esgoto a céu aberto e milhares de frustrações cotidianas. Só via, além da cor da pele do meliante, seus olhos brancos arregalados na noite mais escura que já devia ter visto na vida.

— Mito.

Repetiu baixinho para si mesmo e passou a lâmina na jugular.

Não foi tão fácil quanto via nos filmes, mas nem um ruído se espalhou pela noite. Morreu calado.

Sorriu satisfeito enquanto o pacote se desmanchava no chão fétido.

— Uma mãe vai chorar amanhã e não vai ser a minha.

Pensou mais do que satisfeito consigo mesmo.

— ...não mandei abrir as pernas e por bandido no mundo...

Limpou a lâmina e guardou na bainha preza a cintura. Nada ouviu, nada aconteceu. Total silêncio.

— Ninguém viu nada...

Pensou, enquanto admirava a inscrição no muro.

— Aqui ninguém vê nada, nada nunca, mito!

Voltou para viatura, onde os outros três subordinados o aguardam. Entrou, bateu a porta com excessiva força, fingindo não perceber e disse, quase sorrindo:

— Missão cumprida.

[Ernande Valentin do Prado publica no Rua Balsa das 10 às 6tas-feiras]